Treinta y uno.

Se cumplieron treinta y un años de democracia y se festejaron en Plaza de Mayo (eso también queda en Argentina) con un acto que duró el día entero, con música y mucha alegría. Hubo un discurso de CFK, que se despachó contra toda la prognosis catastrófica de estos meses atrás. Prognosis que se fue quedando más y más vacía con el transcurrir de las semanas, porque ya se sabe que lo que hay, hay, y cuando no hay se puede hacer ruido, pero dura un ratito.

Seguramente preparan algo para incendiar, claro. Probablemente leas cosas en los días que le quedan al año. Un año que si uno se atiene a la prensa ¿hegemónica?... es un decir... a la prensa que hace más ruido, se vaticinaba como el Y2K o el 2012 de los Mayas o algo así. Y al final, parece que no. Parece que fue un año más o menos pasable. No de los peores, claro. Un año en el que si no hubiera sido por el ruido, fijáte que más de uno hubiera sido un poquito más feliz.

Un año de cotilleo. Porque este año la política pasó mucho por cosas muy turbias al parecer, muy retorcidas, cosas así oscuras, con políticos y periodistas diciendo "el día que yo hable...".  En mi país al parecer la Verdad tiene unos dueños, qué sé yo. Llega el final del año y si en las dos últimas semanas he visto escrita la palabra "dafault", la verdad que no me acuerdo. Sí he visto que hay gente que se queja de la injusticia de poder veranear solamente quince días en Punta del Este. Cuidado porque este informe de La Nación te puede pegar muy fuerte. Un año donde se van perfilando unos candidatos de la oposición que no se atreven a decir bien claro que lo que vienen a traer es lo que ya sabemos, porque de novedoso nada: Se llama Mercado. La verdad, si no lo maquillan un poquito, no se lo venden a nadie. Bah, a algunos sí que se lo venden, claro está. A los que lo pueden comprar.

Propios y ajenos andan por ahí pidiendo un nombre de candidato por el Frente oficialista. Yo digo ¿Pa qué? ¿Para que tengan tiempo de buscarle cadáveres en el placard? Dejá nomás que algún chabón chamuye al cuete. El kirchnerismo ya se sabe qué es, dónde se paran los jugadores, cómo mueve la pelota, para qué arco patea, cuándo mete los cambios, cuándo mueve y cuándo para la pelota, qué camiseta tiene y dónde queda el vestuario. Que a todas esas cosas las digan los demás.

Massa: ¿Para qué arco vas a patear? Mauricio: ¿De qué color es tu camiseta? Binner: ¿Seguís votando a Capriles? Pino: ¿Cuándo se estrena tu próxima estúpida declaración? Desde este lugar, que nadie lee, te mando a la reputísima madre que te remilparió, hijo de un vagón de putas. Sí señores, sí señoras,  Fernando Ezequiel Solanas Pacheco, oriundo de Olivos, es un intelectual de izquierdas y califica mi voto como de baja calidad, puesto que soy de una provincia pobre. Es decir, descontando a la populosa y rabiosamente antiperonista y racista Capital... ¿Qué tienen para ofrecer como alternativa popular? ¿Ésto?

Treinta y un años de Democracia, maravillosos treinta y un años. Ha pasado mucho y de todo. Se ha visto lo que se tenía que ver, y lo que viene se vislumbra bastante bonito, la verdad, cuando se mira desde la Plaza a la Casa Rosada, toda vestida de fiesta. San Juan está bonita también, y la gente es un poquito más feliz. En la placita por donde salgo a correr, se juntan chicos a conectarse a Internet con sus netbooks de Conectar Igualdad. Porque también tienen derecho a pelotudear en Facebuk como cualquiera. Se juntan también a abrazarse y a darse besos a las nueve de la noche, conectando igualdad.

Y uno es más feliz cuando baja segundos a los cinco kilómetros de rigor en una plaza en la que hay chicos que se conectan, en la forma en la que deseen conectarse. Porque aunque algunos imbéciles los detesten por su color y condición, ellos, conectando igualdad, te preguntan a gritos: ¿Qué tenés para ofrecerme? Guarda la calidad, Solanas Pacheco.

Cuidado, idiota: Es la política.

Abrazos.

En el Borde del Círculo de Baba

Pongamos las cosas así: Se celebra en Mar del Plata un encuentro de gente muy empresaria, en el que se discute acerca de la marcha de la política y la economía en Argentina. Por supuesto que desde una óptica muy empresaria. Se llama Coloquio IDEA, y en esta edición lo preside una mujer llamada Isela Costantini. Isela es la presidenta de General Motors Argentina.

En la apertura del coloquio, el presidente de esta agrupación llamada IDEA (ponéle que la DEA sea De Empresarios Argentinos, ya que no Drug Enforcement Administration), Miguel Blanco, habló de un "fin de ciclo" y dijo que "la Argentina tiene que insertarse al mundo, inserción que hemos perdido por actitudes soberbias". Que la Argentina no está en el mundo debido a actitudes soberbias es algo que uno escucha por los medios audiovisuales durante todo, todo el día, acá en Argentina. Y es algo que después uno escucha repetido durante todo, todo el día por mucha gente, en general: por amigos, compañeros y vecinos. Y taxistas y kiosqueros,  y por gente más o menos pobre, menos o más emprendedora, porque uno la verdad que no conoce a gente muy rica. Uno se imagina que la gente rica dirá cosas parecidas, pero uno qué sabe. En Argentina, la gente que uno frecuenta vive de una manera y dice que vive de una manera que, si fuera cierta, invalidaría de facto la primera manera que al parecer vendría siendo como se vive en realidad. Isela Costantini declaró expresamente que "el discurso de Miguel Blanco", titular de IDEA, "no representa el espíritu de diálogo de la reunión". Especificó que "queremos seguir estimulando el diálogo, dentro de una democracia, donde se puede dar una opinión. Estamos todos trabajando para el mismo país, no para un país diferente" (Tiempo Argentino, 25-10-2014)

Durante el coloquio habla un señor llamado Sabsay, que es muy constitucionalista,  y que luego de anunciar que el kirchnerismo ha instalado en Argentina "una cultura de odio en la cual el que piensa distinto es el enemigo y hay que destruirlo", empezó a pedir a gritos que la presidenta de la Nación "muestre el título" de abogada. Y dijo "¿Saben a quienen quieren poderar?", pregunta que no me ha sido a mí dado inteligir. Marcelo Figueiras, presidente del Laboratorio Richmond, desde su cuenta de Twitter, lamentó los desbordes del mentado constitucionalista, que es muy Sabsay, say, say, diciendo que fue "lamentable ataque a la investidura presidencial del panel de IDEA del día de hoy",  y agregó que "no era el espíritu con el cual se convocó a la reunión".

Isela Costantini ha hecho declaraciones acerca de su visión del rol de los empresarios en la sociedad, de cómo GM logró escapar de las garras de Paul Singer.  Respecto de la crisis que atraviesa el sector automotriz, la empresaria dijo que "no es una industria mala, es muy fuerte en comparación a otros lugares" (...) "Yo no creo que haya un diálogo roto con el gobierno. El coloquio busca la integración. El discurso de Blanco no es el espíritu de lo que se viene tratando de hacer y para nada es el espíritu de este Coloquio. Hemos invitado al Gobierno. Tenemos canales de diálogo con el gobierno y no pensamos en otra manera que no sea vía el diálogo" (Revista Fortuna, 24-10-2014). Y ante la pregunta "¿Han tenido problemas para girar divisas a su casa matriz?", respondió que "GM jamás giró divisas. Siempre tuvimos una política de seguir invirtiendo en el país" (Diario La Nación, 25-10-2014). Es interesante lo que dice en a nota de La Nación respecto de la inflación, de los mercados variables. Es una chica sumamente inteligente.

El periodista José Eliaschev dijo que "La acusación (sic) de Costantini revela miedo, terror, pánico, y esto implica sometimiento, obediencia y docilidad respecto al poder político; el aporte es lamentable, se debería haber callado la boca". Eliaschev dijo que las opiniones de Isela Costantini (la llamó "esa mujer", quien quiera oír, etc.) obviamente responden a un "apriete desde la Casa Rosada".

Te lo juro, Juana, que me han dicho que existe algo llamado "kirchnerismo mogólico". Puede ser que tal cosa exista, no digo que no. Ahora digo yo ¿Qué patología lleva alguien a decir y a creer que el gobierno argentino tiene en sus manos influir sobre las declaraciones de la presidenta de General Motors? ¿Qué extraño desorden neuronal lleva a interpretar una crítica moderada como un grito de pánico? ¿Qué clase de ébola del duodeno cerebral hace falta tener para calificar de lamentable la apertura al diálogo?  ¿Cómo dialogan, en todo caso, un kirchnerista mogólico y un gorila babeante, machistoide, paranoico y desquiciado que ve al enemigo hasta en Isela Costantini, y que opina que "esa mujer" debe "callarse la boca"?

Me subo a un taxi y dejo bien en claro qué clase de patología padezco, quizás de nacimiento. Un temita con un cromosoma que tengo aquí en la cabeza y cerquita del corazón.

Vámonos a navegar al Paraguay.

No hay muerte si hay Arte

Esto es un caldero mágico

en el que se está cocinando una cosita en la que tengo algo que ver.
La vida es una cosa trágica. El Ser es para la muerte, y esas cosas, pero mientras tanto es ¿maravillosa? Es todo lo que hay. El caldero es todo lo que hay. La vida es lo que hay, y no hay nada más. Es la vida eso que hacés, eso que cocinás en el caldero luminoso. ¿Qué le vamos a dejar? Lo único que hay: la Vida.

Esto es un momento: Estoy aprendiendo que hay algo que se llama rocanrol, y me hace hervir la vida. Soy muy niño y escuché esto que se llama "Bienvenidos al tren", y es todo tan raro, porque igual es música, pero es otra cosa distinta.

Esto es un momento. Si se levanta pidiendo verdad en vez de auxilio, si se pone de pie con un coraje que no está seguro de tener, entonces con una plata que no tengo me compro la entrada para un concierto de doce horas en un lugar al que llegué con un derecho que no estoy seguro de tener. Ayer cantaba la marcha y ¿para quién canto yo, entonces? Hay agoreros a mi alrededor y debería haber aprendido y debería recordar cada día (debería anotarlo en las paredes) que los agoreros están siempre equivocados, porque hay esto que hay: tu caldero en el que se cocina lo único que hay.

Esto es un momento: vos sonreís. No es que sea la sonrisa de una mañana dos tres diez meses después, ni que sea la sonrisa de teacompañovoyconvos ni la sonrisa de ¿vesqueyanotequiero? Vos sonreís, y es el momento en el que sonreís por algo que no tiene nada que ver conmigo y es tu sonrisa de verdad. El amor es un caldero y es lo único que hay, aparte de la muerte.

Esto es un momento: Peter Gabriel canta "La Maza", y se me ha dado verlo. Se me ha dado una mierda: Me he ganado descubrir a este artista en el momento de verlo. Me he enamorado del rocanrol en el preciso momento en el que conocía al rocanrol. El rocanrol me besó con furia en el preciso instante en el que lo conocí: Siempre voy a amarte y nunca voy a dejarte, rocanrol, mientras tenga un cachito así de vida, rocanrol, mientras sea un cachito así yo, caldero. Jamás voy a abandonarte mientras me anime un cachito así la sangre y mientras se mida más de 36 grados de temperatura en este cuerpo.

Esto es un momento: Charly García es público y corea "La Maza". Ni más ni menos. La puta que tenemos buen gusto. No podemos, no tenemos derecho a negarle la vida a lo que estás cocinando, puesto que me parece que hay poca gente que entienda de calderos, de un determinado punto a otro, de la probabilidad del desvío, del valor de la varianza, del regocijo de la histeria, del dolor de lo que quiebra, de la decisión de sonreír.

Esta costumbre de corear. Dame un beso, si querés. Y si no, seré feliz menos un beso. 

Los Dinosaurios

Íbamos a escribir sobre el odio militante de Evita y de cómo el odio hacia ella perdura sesenta y dos años después de que el cáncer se la llevara, como algunos querían. Y ¿sabés qué?

"No puede haber amor donde hay explotadores y explotados. No puede haber amor donde hay oligarquías dominantes llenas de privilegios y pueblos desposeídos y miserables. Porque nunca los explotadores pudieron ser ni sentirse hermanos de sus explotados [...] El día del Amor y de la Paz llegará cuando la Justicia barra de la faz de la tierra a los explotadores y privilegiados."

Quien quiera oír, que oiga. 

El chiste del Dinosaurio era así. Había una calle que se llamaba Larrea. El chiste: "A la calle le dicen La Rea. Pero se llama Eva Perón". 

Cuando la Justicia barra de la faz de la tierra. 

Hoy un hijo de puta mató a una niña de quince años llamada Sabina Olmos, que estaba en el colegio. No puede haber amor. 

Sesenta hijos de puta le reventaron la cabeza a patadas a David Moreyra, presunto ladrón de una cartera.  No puede haber amor. 

Ochocientos efectivos de la Metropolitana y de Gendarmería desalojaron con violencia asesina la Villa Papa Francisco. No puede haber amor.

Y así, y así.

Mirá: Te odio. Me quedé callado porque soy infinitamente más gente, pero te odio. Te odio de manera militante y te odio en respuesta a tu odio, más viejo que el mío, porque odiás a mi árbol genealógico completo. Entonces, te odio. Y no te deseo cáncer, ni bombas, ni topadoras, ni bala perdida ni que te revienten la cabeza a patadas sesenta villeros. No puede haber amor.

Que la Justicia, Dinosaurio, te borre de la faz de la tierra.

 

Que te la dé otro

Esto pasa y esto queda.
¿Querés cobrar? Acá está la ventanilla, Papi. ¿El juez buitre dice que no podés cobrar? Acá tenés, acá cobrás.
¿No querés cobrar? ¿No te gusta que te pague como puedo pagarte? ¿No te gusta esta manera de hacer las cosas? ¿No te gusta este billete? ¿No te gusta que los más pobres cobren una asignación y que no queramos renunciar a eso? ¿Querés pagar el cien por ciento de lo que un juez senil y penicorto te dice que tenés que pagar? ¿Querés la privatización de todos y todas? ¿Querés seguir teniendo compañías telefónicas privadas que funcionan como el orto? ¿Querés cambiar esta dictadura porque te sentís rehén de la inseguridad? ¿Querés que se reconozca todo lo que está mal sin especificar qué es lo que está mal porque te da vergüenza? ¿Querés quitarme otra vez los trenes? ¿Querés sentirte seguro cagando a patadas a otro pibe chorro? ¿Querés irte más a la derecha? ¿Querés irte más a la izquierda? ¿Querés golpear por izquierda? ¿Querés golpear por derecha?

Si querés todo eso, parte de eso, un poco de eso, te aviso: La alternativa no está acá. No voy a darte una puta respuesta. La alternativa estará en otro lado, y la tenés que buscar vos. Te la tiene que dar otro que no sé qué nombre tiene: Buscálo y que te la dé. Buscá a alguien que te la dé.

Que te la den bien dada, que disfruten de dártela y que disfrutes mientras te la dan. Que te la den por mucho tiempo. No sabés las ganas que tengo de que te la den. Que te la den y que estés contento porque te la dan. Que te la den. Me encantaría que te la dieran. Deseo que te la den. Así como vos estás deseoso de que te la den. Que te la den y que goces mucho, muchísimo mientras te la dan. Que te la den a vos, a tus hijos y a los hijos de tus hijos, si es eso lo que desean. Que a todos los que la desean, se la den.

Abrazos

Días de abrazo y buitres

Tengo ganas de esta vez yo qué barbaridad qué barbaridad qué injusticia. Muchas veces. 

Otras veces digo, qué tanto, si es el lado que al fin y al cabo elegimos, etcétera. Elegir. Al lado de Estela está la sonrisa. Estela es tan, tan hermosa. Tan hermosa.

Qué barbaridad qué barbaridad: El entramado se teje de colores varios como un escocés, que parecen cuadritos y te acercás y hay hilitos de colores, y son muchos colores, qué barbaridad. Suba por aquí que se cierran las puertas. Hay un chofer y el chofer es el Diablo. Son muchos vagones, son muchos vagones de muchos colores, qué barbaridad, y en cada vagón hay una pantalla que dice dónde vamos y gracias por habernos elegido. Pero la verdad es que el chofer, qué barbaridad, es el Diablo. El Diablo tiene un horrible pantalón de turista yanki, a cuadros de colores, que si te acercás son muchos, como el escocés.

Estela es tan hermosa. Tantos son los colores de la trama. El chofer es el Diablo. Qué barbaridad. No queda otra que volverles a ganar.

Abrazos.

I will see you screaming. Imputabilidad para todos y todas.

Hay una palabrita inglesa de raíz animal que anda rondando por ahí. Suaviza la crueldad, como pasa casi casi con todos los anglicismos. Como call center o free o outlet.  Cuando llamás te atiende un call center, que quiere decir que no te atiende nadie que pueda solucionar tu problema o contestar una pregunta sencilla formulada en castellano. Cuando contratás un servicio de porquería porque no te queda otra, tenés tres números free, que quiere decir que te cobran un poco menos cuando llamás a alguna de las tres personas que dan más de cinco mangos por tu vida. Y si querés comprar ropa de porquería en un lugar carísimo, la comprás carísima en un outlet y te hacés la idea de que está muy, muy rebajada de precio. Es así con las palabras en inglés: al tilingo de mierda le suenan suavecitas.

Un matón, un bravucón, una persona que abusa de alguien débil, es, en inglés, bully. Si se lo busca en ese anacronismo que es el diccionario, se verá que tiene más acepciones positivas que otra cosa. Pero he aquí que se ha puesto de moda para definir a la agresión organizada contra una persona débil. Débil por algo, débil por alguna cosa. Cuidado: en Norteamérica los chicos agarran un arma de fuego y cagan a tiros a diez o veinte o treinta personas, y eso no es bullying. Bullying es la típica bravuconada del que abusa del más chico, del más débil. En un punto es algo que siempre existió y que tiene un camino de justicia: si te das cuenta de que al precio de un par de dientes podés pegarle un rodillazo en la entrepierna al hijo de puta que te maltrata, estás salvado. Te lo juro que estás salvado de ése y, por el mismo precio, de todos los que se vengan. El resto es abuso, crueldad, maltrato, abandono, cobardía.

No he escuchado una sola voz pidiendo la imputabilidad de los menores que se organizaron hace unos días en San Juan para vejar a una criatura. Sí he escuchado voces pidiendo la imputabilidad de menores que roban carteras y celulares y cosas así. No para los que catalizaron su odio por la red social de redes sociales. Sí he escuchado "peros" atenuantes. Atenuantes. Como si se pudiera.

Nenes: ojalá engorden, crezcan y tengan chicos. Y ojalá que esos chicos sean distintos. Ojalá que sean distintos y distintos de ustedes. Ojalá que por distintos sean mejores, aunque bien pensado, otro remedio no queda. Ojalá viva para ver cómo sus padres tienen que vender hasta la rueda de auxilio de la Hilux para pagar parte del daño. Y anatema, anatema , anatema sobre vuestro vientre y sobre vuestra simiente, hijos de seis dedos, hijos con cola de chancho, hijos con ojos de dos colores diferentes, así se les mean y cagan congéneres encima y nos vemos todos en el Infierno, por mierdas, por basuras, por soretes, por hijos y nietos de soretes hijos de mil putas.  Pero sobre todo, ojalá que vuestros padres tengan que vender la casa del barrio privado, la camioneta y la finca de mierda para pagar la tremenda cagada que se mandaron, y ojalá que a las chicas les toque un marido bodeguero alcohólico gordo y golpeador, y que los chicos les toque una mujer inútil, bulímica y golpeadora, y que la infelicidad sea vuestro sino, ya que no es vuestro sino el entender el significado de la palabra sino, ni de la palabra anatema, ni de la palabra simiente ni de la palabra Hilux.

Ustedes son El Enemigo. Ustedes y no otros. Ustedes y los que piden la imputabilidad de menores siempre y cuando sean negros patasucias y villeros, manga de hijos de puta, bien que los conozco. ¿Creen que es gracioso? ¿Qué se creen que nos están haciendo?  Mi odio hacia ustedes no tiene límites, y quiero oirlos gritar de dolor. Porque mis amigos se fueron, se murieron todos, llorando, y no voy a olvidar nunca nunca nunca voy a olvidar. Mi odio no tiene límites, pueden tratar de voltearnos pero vamos a terminar viéndolos gritar. Enemigos.  

  

Blobos

Es un logro, Su Mierda. Cuando uno tiene gente que le paga el gin tonic de Bombay una y dos y cien veces.
Pensé en tí. Y te pensé en blobos. Y todo lo demás, y así.
Blobos. Blobos. Bonita. Muy muy bonita. Blobos.
Blobos.

"Catch up. Catch up".

Miss Mia Wallace.
Esta vez un poco mejor de balances e instrumentos. Ejem.

Abrazos.

Verte

Verte. Verte otra vez. Mirarte, amor, otra vez.
Este milagro que nunca se termina. Verte.
Hola, otra vez, Amor. Hola de nuevo, hola tal vez, hola invierno. Hola, Amor, otra vez.
It wears me out.

La verdad, es que todo es bastante injusto. Personalmente, me he pasado bastantes horas esperando porque me dijeron "a las siete" y después resultó que no. O porque me dijeron "yo te aviso" y después no me avisaron. Pero aquí  estás. Necesitaría unas tres o cuatro vidas más para darme cuenta de que eras fake plastic tree: de que decías "pasáme a buscar" y que después vendrías por tu cuenta de comer fideos sojeros. Los hijos de puta más grandes encuentran a Dios. Y la podredumbre nos llega a todos.

Entretanto, uno deja de preguntarse if I could be who you wanted all the time, por suerte, y hasta aguanta las sacudidas del imperfecto avión de mierda.

Hola otra vez. Me muero por volver a verte.

Desolation Row

David Moreyra.
David Moreyra.
David Moreyra: Condenado a muerte por más de cincuenta hijos de mil y una y cincuenta mil y una putas: Ojalá tu fantasma atormente por siempre las almas de quienes te ejecutaron tan sumariamente. Y las de los que estamos discutiendo que si estábamos cansados de que nos robaran carteras, porque si es ese el tema, ojalá nos lleve a todos el viento del Infierno, porque si es esa la memoria y es ese el colofón, ojalá, plazca a Dios, que el viento del Infierno nos patee la cabeza hasta la muerte a todos.

La resistencia a la compresión de los huesos humanos es de unos 170 Newtons por cada milímetro cuadrado de superficie. Son mil setecientas atmósferas. Hay que aplicar más de mil setecientas atmósferas de presión sobre la cabeza de una persona para hacerle perder masa encefálica, como hicieron los cincuenta hijos de puta con David Moreyra, a quien al lado de la palabra "ladrón" nadie puso el obligatorio "supuesto" que manda el principio de inocencia. Más de mil setecientas atmósfera sobre una cabeza de persona, porque, claro, debería empezar por considerar a David Moreyra como persona antes de romperle el cráneo a patadas.

El secreto para matar a patadas a David Moreyra es no considerarlo persona. Entonces y solo entonces se consigue aplicar más de mil setecientas atmósferas de presión sobre su cabeza, hasta hacerle perder masa encefálica, hasta hacerle mierda la cabeza, hasta destrozarle la cabeza, hasta matarlo haciéndole puré la cabeza como hicieron esos más de cincuenta asesinos que mataron a David Moreyra.

Pero mirá qué cosa: Su papá lo reconoció por un tatuaje en el tobillo: Las iniciales de sus hermanitos. Porque David Moreyra tenía hermanos. Y tenía mamá y tenía papá y tenía familia, y era pobre y era bello, y bello y joven, y persona. Su papá lo reconoció muerto porque más de cincuenta hijos de puta mataron a patadas a David Moreyra,

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y aunque a veces quisiera irme de aquí, lejos de aquí, no estar aquí, pienso que David Moreyra tenía un nombre, ese nombre, y que Más de Cincuenta Hijos de Puta no es un nombre tan bonito como David Moreyra, y entonces capaz qué sé yo. Qué sé yo.

Decíme, Hijo de Puta: decíme, decíme, decíme, Hijo de Puta, que NUNCA TE CHOREASTE NADA. Hijo de Puta, decíme que NUNCA JAMÁS TE ROBASTE NADA. Decíme, Hijo de Puta, que nunca le esquivaste a un impuesto. Hijo de Puta, decíme que jamás te hiciste el choto con un vuelto. Decíme, Hijo de Puta, que sos níveo de tan digno y que jamás coimeaste a un cana, que nunca evadiste Ganancias, que jamás evitaste una puta factura, que en tu vida te hiciste con un diego, qu nunca jamás te trajiste un perfume de contrabando. Dale que va. Dale que va.

Me quiero ir de aquí. Y que no me anoticien de nada, a no ser que el remitente venga de Desolation Row: David Moreyra.

Decíme, Hijo de una Gran Puta, que no sos digno de que te hagan mierda la cabeza.

"Say WHAT again."

"What ain't no country I've ever heard of. They speak English in What?"

Globo Rojo

A:
Yo no sé porqué me pegó. Miren. Miren cómo me sangra. Miren. ¿Quieren ver? Miren cómo sangro. Ésto es lo que tengo por dentro: un globo espeso, negro, bulboso y dulzón. Lo sé porque lo he probado y es dulce o casi casi. No les voy a dar, porque es mío y es para mí. Es así: a veces (casi siempre) me lastimo. Por ejemplo me lastimo las rodillas, que es lo que más me lastimo hoy por hoy, y entonces paso un dedo y pruebo y es dulce. Pero es dulce para mí porque es mío y soy yo, dulce, cómo quisiera, cómo quisiera ser así de dulce cuando me miran, cuando me ven, cuando me prueban. Pero no quiero que me prueben, la verdad. Una burbuja de sangre es así: te ponés unas zapatillas grises y te escapás una siesta y es febrero. Saltás un canal y hay espinas que tienen que ser de algarrobo y una espina de seguramente algarrobo se te clava justito donde
(Aquiles tenía ese punto débil, pobre mortal Aquiles. Canta, oh, Diosa, oh, Diosa, canta, canta, la cólera del Pélida Aquíleo que causó infinitos males a los aqueos y que precipitó al Hades tantas almas de ilustres guerreros. Cumplíase la voluntad de Zeus. Canta, oh, Diosa. Serví para algo, oh, Diosa)
la carne es muy blanda entre lo que es el talón y lo que es el resto de mi pie, que tanto agradezco tener, la verdad, dado que los nenes esos de la Talidomida no tienen, parece, pies. Qué cagada la Talidomida. Qué cagada esto que nos están haciendo, como por ejemplo la espina de seguramente  algarrobo, que cuando me la saco sale limpia mientras que de mi
Talón
pie brota una sola gota burbuja globo de (sangre) mí, negra roja saramaga ensordecedora espeluznante-thriller, de (sangre) mí brillante grassiosa. Eso brota de mí y eso debería haber dejado brotar por única vez, antes de que lloviera sobre Granada.
Después, debería haber dejado todos mis canales cerrados, para que nunca nada tan dulce, rojo, redondo, globo, y bello hubiera salido de mí. Para que nunca la Talidomida y nunca lluvia sobre Granada y nunca seguramente algarrobo.

B:
Miren cómo llueve. He dicho Granada y hemos decidido venir, con este bolso. Y ahora miren cómo llueve, justo hoy, aquí en Granada, de suerte que este bolso lleno de cartas viejas y de fotos viejas y de sábanas usadas, viejas, se me moja y no puedo llegar a tiempo para ganarle a esta tristeza de seguramente algarrobo. Me he traído a Granada un bolso de cartas viejas y fotos viejas y de sábanas usadas y viejas que se mojan bajo la lluvia (justo hoy tiene que llover sobre Granada, donde no llueve nunca), y pesan cada vez más y se van poniendo cada vez más y más tristes y no pueden más de tristes, y se me ocurre que este bolso de cartas, fotos y sábanas podrían entristecer a cuatro o cinco bellas, alegres ciudades  todas a la vez, así como entristecen Granada mientras apenas voy llegando, haciendo fuerzas por sonreír, mierda, por alivianar este bolso lleno de cartas tristes, de fotos tristes y de sábanas tristes y viejas de seguramente algarrobo, por hacerlo más liviano y que me permita, mierda, olvidarme de que cruzando un canal por culpa de escaparme, por culpa de querer saltar y por culpa de seguramente algarrobo, una vez me pinché en el
Talón
pie, y de que ahora, mierda, algarrobo, brota una sola burbuja globo gota de (lluvia) mí negra roja saramaga ensordecedora (lluvia) y la mierda si duele. Mierda si duele. Podría al menos no llover. Podría al menos no ser todo tan usado, viejo y triste y algarrobo. Porque cada vez que llueve aquí se corta la luz y uno llega a Granada tratando de que del bolso lleno de tristezas salga por lo menos una puta sonrisa. Pero no. Nada de sonrisas, todo seguramente Talidomida, porque justo hoy tenía que llover sobre Granada, donde no llueve nunca. Me cago en toda la Estadística. Canta, oh, Diosa, la cólera funesta del Pélida Aquíleo, que precipitó a la Alhambra unas patas que no daban de sí ni para salir diez cuadras de paseo por Granada bajo la lluvia.
Qué manera de perder la guita.

C:
Te pegué porque te vi sangrar y cada vez que sangraste me pareciste dulce, aunque no me dejaste probar. Deberías haberme dejado probar, agarrar, remontar, ver volar y reventar tu globo rojo. Quería tu globo rojo, deseaba tu globo rojo y todavía una parte de mí, destrozada por las uñas de cuatro gatitos muertos de hambre, quiere tu globo rojo para poder verlo volar y elevarse y remontar y reventar, para ver qué pasa cuando saltás sobre seguramente algarrobo.
Porque soy Talidomida y quisiera destrozar tu pie, tu sonrisa, tu seguramente algarrobo, tu canal. Quisiera verte remontar y volar y reventar y desmembrarte, si me lo permitís.
Vení, vení, vení y poné en mi regazo tu
Talón
pie cansado de querer saltar sobre seguramente algarrobo, mientras canto, Odiosa, la cólera del Pélida Aquíleo, cólera funesta que causó infinitos males a los aqueos, y que precipitó al Hades tantas almas de ilustres
Globos rojos.

Justo hoy tenía que llover sobre Granada.

Buscando la Luz

¿Entre airampos de luna? Buscando el cielo un condor va, buscando la luz.
Espero que no te importe tanta pequeñez ante tanta belleza y ante tanto San Juan en otoño. Me gustaría una tarde que se hiciera distancia en esta conjugación bonita que tenemos. ¿Qué más hace falta? Besos de mi raza, amor mío. Ese es su respiro.
Entre airampos de luna, como mi ser resucitará buscando la luz. La tarde se hace distancia cuando inclinás la cabeza y en ese momento en que no te importa más que que te mire, y que te vea, y que me mires, y que simplifiquemos las variables encima del sofá y que nos riamos de la tarde cuando el día dura cincuenta horas.
¿Y si simplificamos? ¿Y si nos volvemos más inocentes? ¿Qué ves cuando me ves? ¿Y si dejamos de pensar tanto? No puedo con tantas personas. No me importan tantas personas. Apenitas si puedo conmigo.
Es viernes, viernes, viernes. Apenitas nada.

Quica

Chau, vieja maravillosa. Fue hermoso tenerte ¿sabés? Nos vemos si es que nos vemos, y de verdad espero verte.
Te quiero niñito. Te quiero ahora.
Te quiero.

La grasa del caldito

Aquí andamos, linchando sospechosos. Porque nos sentimos desprotegidos. Que se dice así: Hay... Un... Estado... Ausente. ¿A ver? Repitan: Hay un Estado Ausente.

La receta del texto de una tal Diana Cohen Agrest Filósofa, publicado hoy en "Clarín" es interesante porque vamos a estar leyéndola y escuchándola por estos días hasta que ocurra la siguiente tragedia que nos haga olvidar que una manga de sociópatas mató a un pibe por chorro. Que habría que ver, pero no importa. La receta: dos eufemismos y tres frases hechas fáciles de repetir. Como un budín Exquisita para elaborar algo que parezca tu propio pensamiento.
Dos eufemismos: Sociedad Desprotegida y Reacción Ciudadana (este puede ir acompañado por el adjetivo "lamentable", que permite aparente toma de distancia. Aparecer como un observador indignado a la vez que objetivo).
Tres frases hechas: Estado Ausente, Estado que No Funciona Como Debería y Estado que No Defiende.

Vas a escuchar y leer muchos análisis que no intentan otra cosa que no sea darle un significado a lo que carece de tal, proporcionar motivación por escrito al odio de clase, y justificar los crímenes cometidos al amparo del anonimato por parte de estos émulos del Ku Klux Klan, porque son una manga de hijos de una gran puta que levantan sospecha ante la contemplación  del aspecto de pobre, villero y matable de un pibe. Y en levantando sospecha ya que estamos levantan palo y piedra y van y matan al tal vez chorro. Y piensan, y dicen, que así van a aprender, como si fuera tan fácil. Como sí aprender se aprendiera bajo las patadas de sesenta bestias.

Estos análisis que vas a escuchar y leer, tienen el espesor de la capa de grasa en una olla de sopa. La espumadera está a cargo de un par de hijos de puta que se encogen de hombros y dicen "¿y qué querés?" También tiene a su servicio los mecanismos que le permiten levantar el fueguito de la hornalla, más o menos porque para tanto no le da. Pero le van marcando el compás y le van regalando las cuotitas de impunidad que se necesitan para poder mentir a lo pavote y avivar y legitimar el odio asesino de la gente bien.

Como a estos razonamientos sesudos de los Agrest Filósofa de esta generosa tierra que pulularán por los medios durante una o dos semanas, los vas a escuchar mucho, no los voy a repetir aquí. Tampoco voy a andar leyendo entre líneas en la grasa del caldito.

Los hijos de puta instigadores están a la vista, aunque empiecen el discurso con "Ojo, no es que yo." Hijos de puta instigadores que quieren que el Estado esté ausente solamente en lo estrictamente fiscal financiero: protegéme de bolivianos y chorros, que son sinónimos, que a mi guita la protejo yo.

Los sicarios quedarán impunes, porque cuando estén identificados por sus propias cámaras de seguridad, los van a ir a defender la hordas indignada de la cacerola justiciera. Y dale que va. Ese Código Penal es el que quieren.

Abrazos

"Pasan cosas raras"

Eso dice McManus en "The Usual Suspects" de Bryan Singer, cuando ya está muerto.
Dejás de ver a la gente por un tiempo y la gente empieza a hacer cosas raras.
Piden un espresso calentito y lo echan en un vaso alto lleno de hielo. Toman helado de brócoli, de zanahoria o de berenjena con jengibre y te dicen que está buenísimo. Hacen cosas extrañas con la cerveza, como sopa o una salsa que le ponen a unos tallarines integrales marrones con aspecto de lombrices. Escuchan versiones electrónicas de "Smells Like Teen Spirit" o versiones chill-out de "Another Brick in The Wall". Algunos escuchan conciertos enteros de tango tecno, con una cantante sampleada hasta la náusea.
Algunos creen en ángeles o en constelaciones familiares o en ambas cosas a la vez. Otros te dicen que son Libra y a la vez Perro con ascendente en Rata, y que esa es la razón por la cual este año les va a ir bárbaro, no como el año pasado que fue el año de la Cítara, motivo por el cual se les vivían saltando las térmicas en el quincho y el asado se les pasaba o les quedaba arrebatado.
Dejan de abrir los signos de interrogación, ponen dos o más signos de admiración, dejan de poner las tildes que les quedaban tan bonitas, y dejan de conjugar más o menos bien. Se olvidan de que los adjetivos tienen género y número.
Otros "hacen terapia", que quiere decir que van a un profesional que los ayuda a descubrir que la culpa de todo lo que les pasa y de lo que hacen la tiene algo que les pasó cuando eran chiquitos, y que el pene es un símbolo fálico, y que tal vez deberían revisar ciertas conductas y hábitos, ya que si pierden la llave de casa quiere decir que no quieren entrar, porque parece que todo en realidad es aposta, hasta si te resfriás. Es una cosa que dura años, sale carísima y que (sospecho yo) no cura absolutamente nada. Es más: ni siquiera busca curar nada, sino descubrir cosas que por algo hemos cubierto.
Hay que visitar más seguido a la gente que uno quiere. Hay que cuidarlos. Tengo que ir a verte, tengo que asegurarme de que sigas siendo vos. Tengo que recordarte que solías ser maravillosa conmigo cuando yo no podía más de tristeza, y que sabías reírte con todos los dientes a la vista y que me supiste decir "Eres más malo que Keyser Soze", porque yo insitía en que ese vestido verde te quedaba de maravillas, y que debías comprártelo (debí habértelo regalado). Tengo que ir.
Hay que cuidar de los hermanitos, porque vieras cómo tienden a descarriarse.
No como uno, que es tan normal.
Abrazos.

Violencia Rivas

Sólo esto diré: La violencia y la agresión física no tienen género. Lo sé y tengo ejemplos más cercanos que los que quisiera tener. Las etadísticas están harto sesgadas.
Es hora de que los varoncitos empecemos a denunciar.

Abrazos.

Ahí tenés tu devaluación, hijo de puta.

Ahí está, hijos de mil putas. ¿Lo querés? Lo tenés.
Me voy a tomar, por ese precio, la libertad de mandarlos a todos a la reputísima madre que los remil parió.

Váyanse a la mierda, Socialistas, Horrendos Cineastas, Conchudos Intachables: métanse la matriz productiva en su intachable culo y háganse un fracking a ver si se enteran de qué se trata. Y ya puestos, váyase a la concha de su madre toda la puta izquierda del trotskista, marxista, leninista, castrista, stalinista, illyakuriakista: golpista, pajera, imbécil, burguesa, adolscente y desestabilizadora del orto, incapaz de ganar una puta elección decente y llorando por la novia perdida. Andáte a la reputísima madre que te remil parió, Obrero, que hablás del colapso y del espacio de debate. Debatíme ésta, la concha de tu madre.  Basura golpista, sorete de mierda, alternativa del orto ¿Para quién laburás, hijo de una gran puta?  ¿Me querés hacer creer que no sé para quién jugás, hijo de puta, después de tantos años de política? ¿Te creés que soy pelotudo, la concha de tu puta madre? ¿Te creés que mis viejos me hicieron militante a los seis años para que no distintinguiera entre un buen discurso y una payasada como la tuya, sorete de cuarta? Váyanse a la reputa madre que los parió, concha de su madre, que laburan para sí mismos y para cuatro pelotudos. Prefiero a un milico antes que a ustedes, hijos de puta, porque al menos sé que me quieren clavar y por dónde.

Váyanse a la mierda todos los aspirantes a ricos y los aspirante a pobres. Burgués culto de mierda, para quien "Peronista" es un insulto y que te acordás por feisbuc de cuándo se murió Perón. Fumámela, sorete, burgués renegado. Sos la peor de las mierdas, porque jamás de los jamases vas a saber qué es ser descastado, despreciado, negro, cabeza, peronista, no porque no puedas sino porque sos un egocéntrico de mierda. Mierda y palos para vos, basura: disfrutá de tu devaluación, sorete hijo de puta pagado de vos mismo y vestido de feria americana. Váyanse a la puta concha de su puta madre, falsos de mierda que lloran por no poder comprar cien dólares, mil dólares, diez mil dólares o cien mil dólares para irse de vacaciones a Miami, para presumir de iPhone o para comprar un departamento en Villa Cajeta. Gente de mierda para quienes el banana daikiri es sinónimo de glamour, y que son la fuerza de choque de los que con tres millones y medio tuercen el destino del país. Que les aproveche, y ojalá que revienten y que pueda verlos reventar.

Váyanse a la reputísima madre que los parió todos los ágrafos del orto que aportan a Greenpeace cinco dólares de la tarjeta de crédito para protegerme los glaciares, atacar plataformas petroleras en rusia y luchar contra los transgénicos. Hijos de una gran puta a quienes no les chispean las neuronas para darse cuenta de que ese tipo de militancia ambientalista es solo importante para poner palos en la rueda el desarrollo del tercer mundo, mientras que en el Norte queman combustibles fósiles como si fueran fuegos artificiales el cuatro de julio y se cagan en el protocolo de Kyoto. Ojalá se pudran en una prisión siberiana por imbéciles y por hijos de puta. Y principalmente los soretes que se hacen los sabedores y que hablan de lo que no saben. Sos CEO de una multinacional y dirigís un negocio, la reputísima madre que te remil parió. Al menos tené la dignidad de reconocerlo, la concha de tu madre.

Que se vayan a la puta madre que los remil parió todos los sojeros, todos los mercaderes, todos los financistas, todos los criadores de vacas, los tamberos, los viñateros, los bodegueros, los aceiteros, manga de obesos de mierda cuya fealdad refleja la de sus almas, retratos de Dorian Gray vivientes, ojalá se pudran. Háganse una enema con las 4x4, métanse los tractores en el recto y empújenlos con los conchudos golpistas de Grondona y Biolcatti. Hijos de puta avaros de mierda, ojalá se les ponga verde dólar el minúsculo pene de tanto no darle uso más que con gatos caros, igual de bulímicos que sus conchudas mujeres, vulgares prostitutas lo mismo que ustedes.

Que se vayan a la concha de su madre los sindicalistas golpistas, los periodistas que quieren tomarme por pelotudo poniendo cara de que saben cosas que yo ignoro, váyanse a la puta madre que los reparió mis amigos que festejan como un triunfo propio el triunfo de una medida que satisface los intereses de cuatro gordos a quienes les deseo un buen cáncer en las pelotas.

Váyanse a la puta madre que los parió todos los tibios con los que alguna vez supe contar, que se les entibien las gónadas así pueden usarlas en sus actividades masturbatorias. Váyanse a la reputísima madre que los parió, porque tienen donde caerse muertos, hijos de puta, y no tienen ni un cachito de solidaridad ni de dignidad ni de memoria, y jamás juegan el partido que deben jugar de tanto pajearse frente al espejo. Dejen de mentarme a Keynes cuando se quieren solo a ustedes mismos. Váyanse a la mierda y revuélquense allá: No quiero su compañía, prefiero quedarme al costado del camino y tener la esperanza de verlos pasar vomitando sus hígados.

Y váyase a la mierda todo este mundo, que debería haber volado en mil pedazos en 1946, y debería haber quedado al mando de cuatro cucarachas, que son mucho mejor gente que todos los puteados acá y todos los que no puteo porque me dan incluso más asco.

That time

Saco una manito, la hago bailar. La cierro, la abro, la vuelvo a guardar.
Todo pegoteado, al final. Pero tu boca y el momento. El instante, ¿hasta cuando?

Siete años: "Un día ya no voy a tenerle miedo a nada".
Cuando al fin puedo escucharte decir "Sí. Así, sí", cumplo ocho añitos.

Ojalá llegue a los nueve y, mejor, a los noventa si es así. Hasta los noventa y nueve, y que nada me muerda si no sos vos, porque no aguantaría. Porque todavía no se me pasa el miedo, salvo cuando Sí, Así Sí. Salvo cuando se hace de noche y has subido la escalera muerta de calor y me muero de hambre y no dejo de mirarte y de confiar en la noche. Porque la noche todavía. Porque tengo hambre todavía y todavía puedo procurarme alimento aún a costa de vivir poniendo en duda si es justo tanto sostener.

Chau, Juan

"Pero yo no sentí nada. Ni odio, ni alegría ni nada. Y me pregunté por qué, y eso me llevó a escribir."

(Juan Gelman, 1930-Hoy)

"Romeo Is Bleeding"

Gary Oldman, la absolutamente preciosa Lena Olin, Annabella Sciorra ("Jungle Fever") y James Cromwell protagonizan este oscuro y retorcido film. . . Oops! Era para otro blog.
Julieta: los corazones que andarás destrozando por ahí. Una campaña que avergonzaría a Atila, porque en Granada el pasto ya no crece más, en Hyde Park las ardillas no se atreven a asomarse, en Colonia nadie se hurga entre los dientes y los ovnis no se atreven con las sierras cordobesas. El Mediterráneo sigue esforzándose por reflejar la Luna y en Gràcia ya no crecen flores en los balcones.
Balcones.
¿Qué no podrás? ¿Qué te será imposible? ¿Quién podría no rendirse? ¿Dónde va la gente cuando llueve? ¿Cómo fue aquello de Circe? ¿Qué salió ganando Medea? ¿Cuánto pesa el alma de Lanata? ¿A cómo tiene la sandía?
Resucitará buscando la luz, qué tanto joder.

The Crystal Ship

¿Y qué tal, hermanita, si hubieras pintado donde realmente dolía? Debíamos llegar hasta aquí, a este lugar donde solamente la caída es posible: ¡Oh, soberbia criatura que te vistes de usado porque eso es lo que se usa! If I could be what you wanted, pero no sabía. Todos unidos triunfaremos.

Hemos fallado y con estrépito. Tanto que no es posible sino hacer la revolución ultrafonteras, a la manera de Guevara de la Serna. Porque Zamora sigue funcionando a cassette y pide plebiscitar como si fuera un imbécil y no viera de antemano el resultado inevitable del plebiscito. Será que le gusta estar peleándose, y la verdad que un poco lo entiendo. Porque es el caso que adónde vamos a ir a parar con la matriz productiva y con Monsanto: Ea, hermano: plebiscita tú, plebiscite él. Y plebiscitemos todo, deliberemos y gobernemos en un interminable vaivén masturbatorio hasta que, cortadas de cansancio las cadenas de la hamaca, acabemos tal vez cayendo de culo más hacia la izquierda. Olvidemos que se construye desde el Poder como Podemos, porque no deliberamos ni gobernamos sino a través de nuestros representantes.

Hemos fallado, vida mía, porque no podemos mirar que se puede no creer en prácticamente nada, pero que no hay nada más necesario que creer en el Enemigo, porque el Enemigo cree sólo en nosotros, solamente en nosotros, y sólo con nosotros sueña. No con nuestra resiliencia, no con nuestra felicidad, no con nuestra intranquilidad. Sueña con nuestro exterminio, y eso expresa con mucha claridad. ¿Para quién trabajás, hermanita? ¿Para quién trabaja el precitado? ¿Quién sale ganando, oh, muchacha que atacas plataformas rusas y no al país que más combustibles fósiles quema y sigue y sigue quemando? Al otro discurso lo conocemos y no nos extraña ¿Pero el tuyo?

Hemos fallado, mi amor. Porque en el estéreo por derecha gritan revolución revolución revolución y por izquierda gritan tres cuartos de lo mismo, a la vez que en el subwoofer resuenan los corchos, el autoacuartelamiento, la misa del gallo y un qué calor, governo ladro. Hemos fallado hasta tal punto que cien años vienen a gritarnos que así no, que ni con éstos ni con aquéllos es posible construir nada que dure más que un pedo en una canasta, porque les resulta imposible el peso de un mísero equilibrio de mierda.

Rompélo. Por favor, rompélo todo. Destrocen todo y especielmente revienten cráneos a pedradas, atomicen cerebros, lleguen a las neuronas y practiquen transgénesis con el gen de la histeria, de manera que quienes resulten de la operación sean capaces de cuidar aquello que quieren. La transgénesis, que es tan intrínsecamente mala como la penicilina, la radioterapia, la televisión, Internet y el teléfono celular.

Porque así no, porque aquí no. No en este mundo, no aquí. Dame la manito y subamos a la Nave y dame otro beso. Quisiera otro beso y un largo, largo silencio.