Mi resto con el Despertar.

Te mostré, amor mío, la película. Y ví que te encantó. Si querés te toco el alma, porque todavía puedo. Y lo estoy queriendo, me estoy volviendo canción: Barro, tal vez.
Mi corteza donde el hacha, seguro, golpeará, sos vos, mi amor. Mi vida, mi alma, mi todo. He de fusionar mi resto con tu respiración dormida: Aire, tal vez.

Cuando mañana estés triste, cuando tu sien sea un lamento, cuando sientas que tu carne ya no es nada, por favor, volvéte canción y oí lo bello que sos.

Y recordá que tenés a tu papá, que siempre voy a estar de tu lado, que siempre me vas a tener porque gracias a vos ya no puedo morir. Estoy a tu lado para hacer un poquito más de fuerza, si querés.  Voy a gritar hasta reventar por vos, porque te amo.

Porque pude haberte imaginado, barro tal vez, pero jamás pude haber siquiera sospechado la maravilla que sos.

No puedo más de amor. Me has hecho inmortal, y tengo que seguir tratando de merecerte.

Aquí habrán serpientes

¿Existirá?
¿Habrá o habrá sido un sueño que hubo una ciudad donde las calles se llaman Marina, Gràcia, Gaudí, Armonía, Poesía, Industria?
Cuánto te extraño.
Qué mal hice en darte por mía. Cuánto te quiero.
Aunque me muera entre las ráfagas de un Zonda o atrapado por un Metrobús, voy a morir amándote porque te entiendo. Entiendo tu lenguaje, tu conformación y tu manera de abrazar. Tu equilibrio con el Mediterráneo, tu perfume a flores y a mercado, tu idioma hecho de apócopes. Estoy enamorado de vos, Barcelona, y me hacés falta.
Y me vas a hacer falta siempre y por siempre.

The Way It´s Gonna Be

A decir verdad, bien podrías haber empezado a meterte los mensajitos de texto en lo más recóndito de donde te hubiere la gana desde el primer momento. Porque mi gran error fue no haber hecho los petates en cuanto sonó el Blackberry que fuimos a comprar.
Yo no sé para qué uno se queda. Yo no sé esperando qué. Pero a esta altura del segundo tiempo, con dos goles en contra y un defensor expulsado, yo pido gancho. Pido gancho porque me duele el gemelo, hermana. El que me toque, es un chancho. Pido gancho. Y que tengas suerte. Pero la mejor.
Acá me quedo pidiendo el reintegro del alquiler. Todo bien. Pido gancho. Pido Deus Ex Machina y pido cosas que no se pueden pedir, porque por pedir, que no se quede uno corto. Pero ante todo, pido gancho.
Mozo. La cuenta.

Atado con doble cordel.

Un ángel para tu Soledad (Patricio Rey y sus Redonditos de Ricota)

Ya sufriste cosas mejores que éstas.
Y vas a andar esta ruta hoy, cuando anochezca.
Tu esqueleto te trajo hasta aquí
Con un cuerpo hambriento, veloz.
Y aquí, gracias a Dios, uno no cree en lo que oye.

Ángel de la Soledad y de la Desolación:
Preso de tu ilusión vas a bailar, a bailar, bailar.

Es tan simple así, no podés elegir.
Claro que no siempre ¿ves? resulta bien.
Atado con doble cordel, el de simular.
No querés mirar, maniatado, querés faulear y arremolinar.

Medís tu acrobacia y saltás.
Tu secreto es: La suerte del principiante no puede fallar.

Alguna vez, quizás, se te va la mano,
Y las llamas en pena invaden tu cuerpo.
Y caés en manos del Ángel de la Soledad,
Y él, gracias a Dios, tampoco cree en lo que oye.

Ángel de la soledad y de la desolación:
Preso de tu ilusión vas a bailar, a bailar, bailar.

Por mis penas, bailá.

Y por tu soledad.

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Bien Boca saludando a su hinchada. Bien Boca cagándose en toda la pelotudez. Bien Orión, bien Vasco, bien todos. 

Hoy te vi, hermosa, con tu camiseta de Boca, volviendo del laburo en la bici. Alguna vez se te habrá ido la mano y las llamas te habrán invadido. Pero el Ángel no cree en lo que oye: Vas a bailar, a bailar, bailar. Por mis penas, bailá. Por mis venas bailá. No podés elegir, y a veces no resulta bien.  Atado con doble cordel, tu esqueleto te trajo hasta aquí, donde uno no cree en lo que oye.
Boca, te adoro desde antes de haber nacido.

Larga vida al Rocanrol.

"City with no children" (Arcade Fire, "The Suburbs")

City with no children

The summer that I broke my arm 
I waited for your letter.
I have no feeling for you now,
Now that I know you better.

(...)

I feel like I've been living in
A city with no children in it.
A garden left for ruin by
And by as I hide inside of my private prison.

Abrazos

Bonita

Qué bonita solías ser.
Qué bello verte caminar y qué suave adivinar ahí estás, ahí casi, aquí casi, casi aquí: tu perfume, cuando no lo podía más que imaginar. Qué suave tu contorno y qué suave incluso la luz sobre tu mejilla y tu voz, qué suave y cálida tu voz. Qué bonitas tus manos y tu boca.
Qué bonito solía mirarte.
Qué bella mirada aquí en mi corazón que te ponía esos pasos bonitos, y qué bonito el latido suspendido porque ahí estás, ahí casi, casi ahí, casi aquí: tu perfume cuando ni siquiera. Qué suave mi mano suavizando tu contorno y qué generosos mis ojos para la luz sobre tu cara y mis oídos para tu voz. Qué bonito toqué tu mano y qué bonito me volví para besarte.
Qué bonita te dejé. Qué bonito sacudí el polvo de un Zonda de tu pelo. Qué suavemente te puse en una cajita de zapatillas, envuelta en qué bonito celofán.
Qué bonita la mañana en que recordé lo bonita que solías ser, mientras sacaba la basura, subía un sólo piso, tomaba un último mate y me iba a trabajar.

Treinta y uno.

Se cumplieron treinta y un años de democracia y se festejaron en Plaza de Mayo (eso también queda en Argentina) con un acto que duró el día entero, con música y mucha alegría. Hubo un discurso de CFK, que se despachó contra toda la prognosis catastrófica de estos meses atrás. Prognosis que se fue quedando más y más vacía con el transcurrir de las semanas, porque ya se sabe que lo que hay, hay, y cuando no hay se puede hacer ruido, pero dura un ratito.

Seguramente preparan algo para incendiar, claro. Probablemente leas cosas en los días que le quedan al año. Un año que si uno se atiene a la prensa ¿hegemónica?... es un decir... a la prensa que hace más ruido, se vaticinaba como el Y2K o el 2012 de los Mayas o algo así. Y al final, parece que no. Parece que fue un año más o menos pasable. No de los peores, claro. Un año en el que si no hubiera sido por el ruido, fijáte que más de uno hubiera sido un poquito más feliz.

Un año de cotilleo. Porque este año la política pasó mucho por cosas muy turbias al parecer, muy retorcidas, cosas así oscuras, con políticos y periodistas diciendo "el día que yo hable...".  En mi país al parecer la Verdad tiene unos dueños, qué sé yo. Llega el final del año y si en las dos últimas semanas he visto escrita la palabra "dafault", la verdad que no me acuerdo. Sí he visto que hay gente que se queja de la injusticia de poder veranear solamente quince días en Punta del Este. Cuidado porque este informe de La Nación te puede pegar muy fuerte. Un año donde se van perfilando unos candidatos de la oposición que no se atreven a decir bien claro que lo que vienen a traer es lo que ya sabemos, porque de novedoso nada: Se llama Mercado. La verdad, si no lo maquillan un poquito, no se lo venden a nadie. Bah, a algunos sí que se lo venden, claro está. A los que lo pueden comprar.

Propios y ajenos andan por ahí pidiendo un nombre de candidato por el Frente oficialista. Yo digo ¿Pa qué? ¿Para que tengan tiempo de buscarle cadáveres en el placard? Dejá nomás que algún chabón chamuye al cuete. El kirchnerismo ya se sabe qué es, dónde se paran los jugadores, cómo mueve la pelota, para qué arco patea, cuándo mete los cambios, cuándo mueve y cuándo para la pelota, qué camiseta tiene y dónde queda el vestuario. Que a todas esas cosas las digan los demás.

Massa: ¿Para qué arco vas a patear? Mauricio: ¿De qué color es tu camiseta? Binner: ¿Seguís votando a Capriles? Pino: ¿Cuándo se estrena tu próxima estúpida declaración? Desde este lugar, que nadie lee, te mando a la reputísima madre que te remilparió, hijo de un vagón de putas. Sí señores, sí señoras,  Fernando Ezequiel Solanas Pacheco, oriundo de Olivos, es un intelectual de izquierdas y califica mi voto como de baja calidad, puesto que soy de una provincia pobre. Es decir, descontando a la populosa y rabiosamente antiperonista y racista Capital... ¿Qué tienen para ofrecer como alternativa popular? ¿Ésto?

Treinta y un años de Democracia, maravillosos treinta y un años. Ha pasado mucho y de todo. Se ha visto lo que se tenía que ver, y lo que viene se vislumbra bastante bonito, la verdad, cuando se mira desde la Plaza a la Casa Rosada, toda vestida de fiesta. San Juan está bonita también, y la gente es un poquito más feliz. En la placita por donde salgo a correr, se juntan chicos a conectarse a Internet con sus netbooks de Conectar Igualdad. Porque también tienen derecho a pelotudear en Facebuk como cualquiera. Se juntan también a abrazarse y a darse besos a las nueve de la noche, conectando igualdad.

Y uno es más feliz cuando baja segundos a los cinco kilómetros de rigor en una plaza en la que hay chicos que se conectan, en la forma en la que deseen conectarse. Porque aunque algunos imbéciles los detesten por su color y condición, ellos, conectando igualdad, te preguntan a gritos: ¿Qué tenés para ofrecerme? Guarda la calidad, Solanas Pacheco.

Cuidado, idiota: Es la política.

Abrazos.