Treinta y uno.

Se cumplieron treinta y un años de democracia y se festejaron en Plaza de Mayo (eso también queda en Argentina) con un acto que duró el día entero, con música y mucha alegría. Hubo un discurso de CFK, que se despachó contra toda la prognosis catastrófica de estos meses atrás. Prognosis que se fue quedando más y más vacía con el transcurrir de las semanas, porque ya se sabe que lo que hay, hay, y cuando no hay se puede hacer ruido, pero dura un ratito.

Seguramente preparan algo para incendiar, claro. Probablemente leas cosas en los días que le quedan al año. Un año que si uno se atiene a la prensa ¿hegemónica?... es un decir... a la prensa que hace más ruido, se vaticinaba como el Y2K o el 2012 de los Mayas o algo así. Y al final, parece que no. Parece que fue un año más o menos pasable. No de los peores, claro. Un año en el que si no hubiera sido por el ruido, fijáte que más de uno hubiera sido un poquito más feliz.

Un año de cotilleo. Porque este año la política pasó mucho por cosas muy turbias al parecer, muy retorcidas, cosas así oscuras, con políticos y periodistas diciendo "el día que yo hable...".  En mi país al parecer la Verdad tiene unos dueños, qué sé yo. Llega el final del año y si en las dos últimas semanas he visto escrita la palabra "dafault", la verdad que no me acuerdo. Sí he visto que hay gente que se queja de la injusticia de poder veranear solamente quince días en Punta del Este. Cuidado porque este informe de La Nación te puede pegar muy fuerte. Un año donde se van perfilando unos candidatos de la oposición que no se atreven a decir bien claro que lo que vienen a traer es lo que ya sabemos, porque de novedoso nada: Se llama Mercado. La verdad, si no lo maquillan un poquito, no se lo venden a nadie. Bah, a algunos sí que se lo venden, claro está. A los que lo pueden comprar.

Propios y ajenos andan por ahí pidiendo un nombre de candidato por el Frente oficialista. Yo digo ¿Pa qué? ¿Para que tengan tiempo de buscarle cadáveres en el placard? Dejá nomás que algún chabón chamuye al cuete. El kirchnerismo ya se sabe qué es, dónde se paran los jugadores, cómo mueve la pelota, para qué arco patea, cuándo mete los cambios, cuándo mueve y cuándo para la pelota, qué camiseta tiene y dónde queda el vestuario. Que a todas esas cosas las digan los demás.

Massa: ¿Para qué arco vas a patear? Mauricio: ¿De qué color es tu camiseta? Binner: ¿Seguís votando a Capriles? Pino: ¿Cuándo se estrena tu próxima estúpida declaración? Desde este lugar, que nadie lee, te mando a la reputísima madre que te remilparió, hijo de un vagón de putas. Sí señores, sí señoras,  Fernando Ezequiel Solanas Pacheco, oriundo de Olivos, es un intelectual de izquierdas y califica mi voto como de baja calidad, puesto que soy de una provincia pobre. Es decir, descontando a la populosa y rabiosamente antiperonista y racista Capital... ¿Qué tienen para ofrecer como alternativa popular? ¿Ésto?

Treinta y un años de Democracia, maravillosos treinta y un años. Ha pasado mucho y de todo. Se ha visto lo que se tenía que ver, y lo que viene se vislumbra bastante bonito, la verdad, cuando se mira desde la Plaza a la Casa Rosada, toda vestida de fiesta. San Juan está bonita también, y la gente es un poquito más feliz. En la placita por donde salgo a correr, se juntan chicos a conectarse a Internet con sus netbooks de Conectar Igualdad. Porque también tienen derecho a pelotudear en Facebuk como cualquiera. Se juntan también a abrazarse y a darse besos a las nueve de la noche, conectando igualdad.

Y uno es más feliz cuando baja segundos a los cinco kilómetros de rigor en una plaza en la que hay chicos que se conectan, en la forma en la que deseen conectarse. Porque aunque algunos imbéciles los detesten por su color y condición, ellos, conectando igualdad, te preguntan a gritos: ¿Qué tenés para ofrecerme? Guarda la calidad, Solanas Pacheco.

Cuidado, idiota: Es la política.

Abrazos.

En el Borde del Círculo de Baba

Pongamos las cosas así: Se celebra en Mar del Plata un encuentro de gente muy empresaria, en el que se discute acerca de la marcha de la política y la economía en Argentina. Por supuesto que desde una óptica muy empresaria. Se llama Coloquio IDEA, y en esta edición lo preside una mujer llamada Isela Costantini. Isela es la presidenta de General Motors Argentina.

En la apertura del coloquio, el presidente de esta agrupación llamada IDEA (ponéle que la DEA sea De Empresarios Argentinos, ya que no Drug Enforcement Administration), Miguel Blanco, habló de un "fin de ciclo" y dijo que "la Argentina tiene que insertarse al mundo, inserción que hemos perdido por actitudes soberbias". Que la Argentina no está en el mundo debido a actitudes soberbias es algo que uno escucha por los medios audiovisuales durante todo, todo el día, acá en Argentina. Y es algo que después uno escucha repetido durante todo, todo el día por mucha gente, en general: por amigos, compañeros y vecinos. Y taxistas y kiosqueros,  y por gente más o menos pobre, menos o más emprendedora, porque uno la verdad que no conoce a gente muy rica. Uno se imagina que la gente rica dirá cosas parecidas, pero uno qué sabe. En Argentina, la gente que uno frecuenta vive de una manera y dice que vive de una manera que, si fuera cierta, invalidaría de facto la primera manera que al parecer vendría siendo como se vive en realidad. Isela Costantini declaró expresamente que "el discurso de Miguel Blanco", titular de IDEA, "no representa el espíritu de diálogo de la reunión". Especificó que "queremos seguir estimulando el diálogo, dentro de una democracia, donde se puede dar una opinión. Estamos todos trabajando para el mismo país, no para un país diferente" (Tiempo Argentino, 25-10-2014)

Durante el coloquio habla un señor llamado Sabsay, que es muy constitucionalista,  y que luego de anunciar que el kirchnerismo ha instalado en Argentina "una cultura de odio en la cual el que piensa distinto es el enemigo y hay que destruirlo", empezó a pedir a gritos que la presidenta de la Nación "muestre el título" de abogada. Y dijo "¿Saben a quienen quieren poderar?", pregunta que no me ha sido a mí dado inteligir. Marcelo Figueiras, presidente del Laboratorio Richmond, desde su cuenta de Twitter, lamentó los desbordes del mentado constitucionalista, que es muy Sabsay, say, say, diciendo que fue "lamentable ataque a la investidura presidencial del panel de IDEA del día de hoy",  y agregó que "no era el espíritu con el cual se convocó a la reunión".

Isela Costantini ha hecho declaraciones acerca de su visión del rol de los empresarios en la sociedad, de cómo GM logró escapar de las garras de Paul Singer.  Respecto de la crisis que atraviesa el sector automotriz, la empresaria dijo que "no es una industria mala, es muy fuerte en comparación a otros lugares" (...) "Yo no creo que haya un diálogo roto con el gobierno. El coloquio busca la integración. El discurso de Blanco no es el espíritu de lo que se viene tratando de hacer y para nada es el espíritu de este Coloquio. Hemos invitado al Gobierno. Tenemos canales de diálogo con el gobierno y no pensamos en otra manera que no sea vía el diálogo" (Revista Fortuna, 24-10-2014). Y ante la pregunta "¿Han tenido problemas para girar divisas a su casa matriz?", respondió que "GM jamás giró divisas. Siempre tuvimos una política de seguir invirtiendo en el país" (Diario La Nación, 25-10-2014). Es interesante lo que dice en a nota de La Nación respecto de la inflación, de los mercados variables. Es una chica sumamente inteligente.

El periodista José Eliaschev dijo que "La acusación (sic) de Costantini revela miedo, terror, pánico, y esto implica sometimiento, obediencia y docilidad respecto al poder político; el aporte es lamentable, se debería haber callado la boca". Eliaschev dijo que las opiniones de Isela Costantini (la llamó "esa mujer", quien quiera oír, etc.) obviamente responden a un "apriete desde la Casa Rosada".

Te lo juro, Juana, que me han dicho que existe algo llamado "kirchnerismo mogólico". Puede ser que tal cosa exista, no digo que no. Ahora digo yo ¿Qué patología lleva alguien a decir y a creer que el gobierno argentino tiene en sus manos influir sobre las declaraciones de la presidenta de General Motors? ¿Qué extraño desorden neuronal lleva a interpretar una crítica moderada como un grito de pánico? ¿Qué clase de ébola del duodeno cerebral hace falta tener para calificar de lamentable la apertura al diálogo?  ¿Cómo dialogan, en todo caso, un kirchnerista mogólico y un gorila babeante, machistoide, paranoico y desquiciado que ve al enemigo hasta en Isela Costantini, y que opina que "esa mujer" debe "callarse la boca"?

Me subo a un taxi y dejo bien en claro qué clase de patología padezco, quizás de nacimiento. Un temita con un cromosoma que tengo aquí en la cabeza y cerquita del corazón.

Vámonos a navegar al Paraguay.

No hay muerte si hay Arte

Esto es un caldero mágico

en el que se está cocinando una cosita en la que tengo algo que ver.
La vida es una cosa trágica. El Ser es para la muerte, y esas cosas, pero mientras tanto es ¿maravillosa? Es todo lo que hay. El caldero es todo lo que hay. La vida es lo que hay, y no hay nada más. Es la vida eso que hacés, eso que cocinás en el caldero luminoso. ¿Qué le vamos a dejar? Lo único que hay: la Vida.

Esto es un momento: Estoy aprendiendo que hay algo que se llama rocanrol, y me hace hervir la vida. Soy muy niño y escuché esto que se llama "Bienvenidos al tren", y es todo tan raro, porque igual es música, pero es otra cosa distinta.

Esto es un momento. Si se levanta pidiendo verdad en vez de auxilio, si se pone de pie con un coraje que no está seguro de tener, entonces con una plata que no tengo me compro la entrada para un concierto de doce horas en un lugar al que llegué con un derecho que no estoy seguro de tener. Ayer cantaba la marcha y ¿para quién canto yo, entonces? Hay agoreros a mi alrededor y debería haber aprendido y debería recordar cada día (debería anotarlo en las paredes) que los agoreros están siempre equivocados, porque hay esto que hay: tu caldero en el que se cocina lo único que hay.

Esto es un momento: vos sonreís. No es que sea la sonrisa de una mañana dos tres diez meses después, ni que sea la sonrisa de teacompañovoyconvos ni la sonrisa de ¿vesqueyanotequiero? Vos sonreís, y es el momento en el que sonreís por algo que no tiene nada que ver conmigo y es tu sonrisa de verdad. El amor es un caldero y es lo único que hay, aparte de la muerte.

Esto es un momento: Peter Gabriel canta "La Maza", y se me ha dado verlo. Se me ha dado una mierda: Me he ganado descubrir a este artista en el momento de verlo. Me he enamorado del rocanrol en el preciso momento en el que conocía al rocanrol. El rocanrol me besó con furia en el preciso instante en el que lo conocí: Siempre voy a amarte y nunca voy a dejarte, rocanrol, mientras tenga un cachito así de vida, rocanrol, mientras sea un cachito así yo, caldero. Jamás voy a abandonarte mientras me anime un cachito así la sangre y mientras se mida más de 36 grados de temperatura en este cuerpo.

Esto es un momento: Charly García es público y corea "La Maza". Ni más ni menos. La puta que tenemos buen gusto. No podemos, no tenemos derecho a negarle la vida a lo que estás cocinando, puesto que me parece que hay poca gente que entienda de calderos, de un determinado punto a otro, de la probabilidad del desvío, del valor de la varianza, del regocijo de la histeria, del dolor de lo que quiebra, de la decisión de sonreír.

Esta costumbre de corear. Dame un beso, si querés. Y si no, seré feliz menos un beso. 

Los Dinosaurios

Íbamos a escribir sobre el odio militante de Evita y de cómo el odio hacia ella perdura sesenta y dos años después de que el cáncer se la llevara, como algunos querían. Y ¿sabés qué?

"No puede haber amor donde hay explotadores y explotados. No puede haber amor donde hay oligarquías dominantes llenas de privilegios y pueblos desposeídos y miserables. Porque nunca los explotadores pudieron ser ni sentirse hermanos de sus explotados [...] El día del Amor y de la Paz llegará cuando la Justicia barra de la faz de la tierra a los explotadores y privilegiados."

Quien quiera oír, que oiga. 

El chiste del Dinosaurio era así. Había una calle que se llamaba Larrea. El chiste: "A la calle le dicen La Rea. Pero se llama Eva Perón". 

Cuando la Justicia barra de la faz de la tierra. 

Hoy un hijo de puta mató a una niña de quince años llamada Sabina Olmos, que estaba en el colegio. No puede haber amor. 

Sesenta hijos de puta le reventaron la cabeza a patadas a David Moreyra, presunto ladrón de una cartera.  No puede haber amor. 

Ochocientos efectivos de la Metropolitana y de Gendarmería desalojaron con violencia asesina la Villa Papa Francisco. No puede haber amor.

Y así, y así.

Mirá: Te odio. Me quedé callado porque soy infinitamente más gente, pero te odio. Te odio de manera militante y te odio en respuesta a tu odio, más viejo que el mío, porque odiás a mi árbol genealógico completo. Entonces, te odio. Y no te deseo cáncer, ni bombas, ni topadoras, ni bala perdida ni que te revienten la cabeza a patadas sesenta villeros. No puede haber amor.

Que la Justicia, Dinosaurio, te borre de la faz de la tierra.

 

Que te la dé otro

Esto pasa y esto queda.
¿Querés cobrar? Acá está la ventanilla, Papi. ¿El juez buitre dice que no podés cobrar? Acá tenés, acá cobrás.
¿No querés cobrar? ¿No te gusta que te pague como puedo pagarte? ¿No te gusta esta manera de hacer las cosas? ¿No te gusta este billete? ¿No te gusta que los más pobres cobren una asignación y que no queramos renunciar a eso? ¿Querés pagar el cien por ciento de lo que un juez senil y penicorto te dice que tenés que pagar? ¿Querés la privatización de todos y todas? ¿Querés seguir teniendo compañías telefónicas privadas que funcionan como el orto? ¿Querés cambiar esta dictadura porque te sentís rehén de la inseguridad? ¿Querés que se reconozca todo lo que está mal sin especificar qué es lo que está mal porque te da vergüenza? ¿Querés quitarme otra vez los trenes? ¿Querés sentirte seguro cagando a patadas a otro pibe chorro? ¿Querés irte más a la derecha? ¿Querés irte más a la izquierda? ¿Querés golpear por izquierda? ¿Querés golpear por derecha?

Si querés todo eso, parte de eso, un poco de eso, te aviso: La alternativa no está acá. No voy a darte una puta respuesta. La alternativa estará en otro lado, y la tenés que buscar vos. Te la tiene que dar otro que no sé qué nombre tiene: Buscálo y que te la dé. Buscá a alguien que te la dé.

Que te la den bien dada, que disfruten de dártela y que disfrutes mientras te la dan. Que te la den por mucho tiempo. No sabés las ganas que tengo de que te la den. Que te la den y que estés contento porque te la dan. Que te la den. Me encantaría que te la dieran. Deseo que te la den. Así como vos estás deseoso de que te la den. Que te la den y que goces mucho, muchísimo mientras te la dan. Que te la den a vos, a tus hijos y a los hijos de tus hijos, si es eso lo que desean. Que a todos los que la desean, se la den.

Abrazos

Días de abrazo y buitres

Tengo ganas de esta vez yo qué barbaridad qué barbaridad qué injusticia. Muchas veces. 

Otras veces digo, qué tanto, si es el lado que al fin y al cabo elegimos, etcétera. Elegir. Al lado de Estela está la sonrisa. Estela es tan, tan hermosa. Tan hermosa.

Qué barbaridad qué barbaridad: El entramado se teje de colores varios como un escocés, que parecen cuadritos y te acercás y hay hilitos de colores, y son muchos colores, qué barbaridad. Suba por aquí que se cierran las puertas. Hay un chofer y el chofer es el Diablo. Son muchos vagones, son muchos vagones de muchos colores, qué barbaridad, y en cada vagón hay una pantalla que dice dónde vamos y gracias por habernos elegido. Pero la verdad es que el chofer, qué barbaridad, es el Diablo. El Diablo tiene un horrible pantalón de turista yanki, a cuadros de colores, que si te acercás son muchos, como el escocés.

Estela es tan hermosa. Tantos son los colores de la trama. El chofer es el Diablo. Qué barbaridad. No queda otra que volverles a ganar.

Abrazos.

I will see you screaming. Imputabilidad para todos y todas.

Hay una palabrita inglesa de raíz animal que anda rondando por ahí. Suaviza la crueldad, como pasa casi casi con todos los anglicismos. Como call center o free o outlet.  Cuando llamás te atiende un call center, que quiere decir que no te atiende nadie que pueda solucionar tu problema o contestar una pregunta sencilla formulada en castellano. Cuando contratás un servicio de porquería porque no te queda otra, tenés tres números free, que quiere decir que te cobran un poco menos cuando llamás a alguna de las tres personas que dan más de cinco mangos por tu vida. Y si querés comprar ropa de porquería en un lugar carísimo, la comprás carísima en un outlet y te hacés la idea de que está muy, muy rebajada de precio. Es así con las palabras en inglés: al tilingo de mierda le suenan suavecitas.

Un matón, un bravucón, una persona que abusa de alguien débil, es, en inglés, bully. Si se lo busca en ese anacronismo que es el diccionario, se verá que tiene más acepciones positivas que otra cosa. Pero he aquí que se ha puesto de moda para definir a la agresión organizada contra una persona débil. Débil por algo, débil por alguna cosa. Cuidado: en Norteamérica los chicos agarran un arma de fuego y cagan a tiros a diez o veinte o treinta personas, y eso no es bullying. Bullying es la típica bravuconada del que abusa del más chico, del más débil. En un punto es algo que siempre existió y que tiene un camino de justicia: si te das cuenta de que al precio de un par de dientes podés pegarle un rodillazo en la entrepierna al hijo de puta que te maltrata, estás salvado. Te lo juro que estás salvado de ése y, por el mismo precio, de todos los que se vengan. El resto es abuso, crueldad, maltrato, abandono, cobardía.

No he escuchado una sola voz pidiendo la imputabilidad de los menores que se organizaron hace unos días en San Juan para vejar a una criatura. Sí he escuchado voces pidiendo la imputabilidad de menores que roban carteras y celulares y cosas así. No para los que catalizaron su odio por la red social de redes sociales. Sí he escuchado "peros" atenuantes. Atenuantes. Como si se pudiera.

Nenes: ojalá engorden, crezcan y tengan chicos. Y ojalá que esos chicos sean distintos. Ojalá que sean distintos y distintos de ustedes. Ojalá que por distintos sean mejores, aunque bien pensado, otro remedio no queda. Ojalá viva para ver cómo sus padres tienen que vender hasta la rueda de auxilio de la Hilux para pagar parte del daño. Y anatema, anatema , anatema sobre vuestro vientre y sobre vuestra simiente, hijos de seis dedos, hijos con cola de chancho, hijos con ojos de dos colores diferentes, así se les mean y cagan congéneres encima y nos vemos todos en el Infierno, por mierdas, por basuras, por soretes, por hijos y nietos de soretes hijos de mil putas.  Pero sobre todo, ojalá que vuestros padres tengan que vender la casa del barrio privado, la camioneta y la finca de mierda para pagar la tremenda cagada que se mandaron, y ojalá que a las chicas les toque un marido bodeguero alcohólico gordo y golpeador, y que los chicos les toque una mujer inútil, bulímica y golpeadora, y que la infelicidad sea vuestro sino, ya que no es vuestro sino el entender el significado de la palabra sino, ni de la palabra anatema, ni de la palabra simiente ni de la palabra Hilux.

Ustedes son El Enemigo. Ustedes y no otros. Ustedes y los que piden la imputabilidad de menores siempre y cuando sean negros patasucias y villeros, manga de hijos de puta, bien que los conozco. ¿Creen que es gracioso? ¿Qué se creen que nos están haciendo?  Mi odio hacia ustedes no tiene límites, y quiero oirlos gritar de dolor. Porque mis amigos se fueron, se murieron todos, llorando, y no voy a olvidar nunca nunca nunca voy a olvidar. Mi odio no tiene límites, pueden tratar de voltearnos pero vamos a terminar viéndolos gritar. Enemigos.