Miss Mia Wallace.
Esta vez un poco mejor de balances e instrumentos. Ejem.
Abrazos.
Wednesday, May 28, 2014
Sunday, May 25, 2014
Verte
Verte. Verte otra vez. Mirarte, amor, otra vez.
Este milagro que nunca se termina. Verte.
Hola, otra vez, Amor. Hola de nuevo, hola tal vez, hola invierno. Hola, Amor, otra vez.
It wears me out.
La verdad, es que todo es bastante injusto. Personalmente, me he pasado bastantes horas esperando porque me dijeron "a las siete" y después resultó que no. O porque me dijeron "yo te aviso" y después no me avisaron. Pero aquí estás. Necesitaría unas tres o cuatro vidas más para darme cuenta de que eras fake plastic tree: de que decías "pasáme a buscar" y que después vendrías por tu cuenta de comer fideos sojeros. Los hijos de puta más grandes encuentran a Dios. Y la podredumbre nos llega a todos.
Entretanto, uno deja de preguntarse if I could be who you wanted all the time, por suerte, y hasta aguanta las sacudidas del imperfecto avión de mierda.
Hola otra vez. Me muero por volver a verte.
Este milagro que nunca se termina. Verte.
Hola, otra vez, Amor. Hola de nuevo, hola tal vez, hola invierno. Hola, Amor, otra vez.
It wears me out.
La verdad, es que todo es bastante injusto. Personalmente, me he pasado bastantes horas esperando porque me dijeron "a las siete" y después resultó que no. O porque me dijeron "yo te aviso" y después no me avisaron. Pero aquí estás. Necesitaría unas tres o cuatro vidas más para darme cuenta de que eras fake plastic tree: de que decías "pasáme a buscar" y que después vendrías por tu cuenta de comer fideos sojeros. Los hijos de puta más grandes encuentran a Dios. Y la podredumbre nos llega a todos.
Entretanto, uno deja de preguntarse if I could be who you wanted all the time, por suerte, y hasta aguanta las sacudidas del imperfecto avión de mierda.
Hola otra vez. Me muero por volver a verte.
Sunday, May 18, 2014
Desolation Row
David Moreyra.
David Moreyra.
David Moreyra: Condenado a muerte por más de cincuenta hijos de mil y una y cincuenta mil y una putas: Ojalá tu fantasma atormente por siempre las almas de quienes te ejecutaron tan sumariamente. Y las de los que estamos discutiendo que si estábamos cansados de que nos robaran carteras, porque si es ese el tema, ojalá nos lleve a todos el viento del Infierno, porque si es esa la memoria y es ese el colofón, ojalá, plazca a Dios, que el viento del Infierno nos patee la cabeza hasta la muerte a todos.
La resistencia a la compresión de los huesos humanos es de unos 170 Newtons por cada milímetro cuadrado de superficie. Son mil setecientas atmósferas. Hay que aplicar más de mil setecientas atmósferas de presión sobre la cabeza de una persona para hacerle perder masa encefálica, como hicieron los cincuenta hijos de puta con David Moreyra, a quien al lado de la palabra "ladrón" nadie puso el obligatorio "supuesto" que manda el principio de inocencia. Más de mil setecientas atmósfera sobre una cabeza de persona, porque, claro, debería empezar por considerar a David Moreyra como persona antes de romperle el cráneo a patadas.
El secreto para matar a patadas a David Moreyra es no considerarlo persona. Entonces y solo entonces se consigue aplicar más de mil setecientas atmósferas de presión sobre su cabeza, hasta hacerle perder masa encefálica, hasta hacerle mierda la cabeza, hasta destrozarle la cabeza, hasta matarlo haciéndole puré la cabeza como hicieron esos más de cincuenta asesinos que mataron a David Moreyra.
Pero mirá qué cosa: Su papá lo reconoció por un tatuaje en el tobillo: Las iniciales de sus hermanitos. Porque David Moreyra tenía hermanos. Y tenía mamá y tenía papá y tenía familia, y era pobre y era bello, y bello y joven, y persona. Su papá lo reconoció muerto porque más de cincuenta hijos de puta mataron a patadas a David Moreyra,
....................................................................
y aunque a veces quisiera irme de aquí, lejos de aquí, no estar aquí, pienso que David Moreyra tenía un nombre, ese nombre, y que Más de Cincuenta Hijos de Puta no es un nombre tan bonito como David Moreyra, y entonces capaz qué sé yo. Qué sé yo.
Decíme, Hijo de Puta: decíme, decíme, decíme, Hijo de Puta, que NUNCA TE CHOREASTE NADA. Hijo de Puta, decíme que NUNCA JAMÁS TE ROBASTE NADA. Decíme, Hijo de Puta, que nunca le esquivaste a un impuesto. Hijo de Puta, decíme que jamás te hiciste el choto con un vuelto. Decíme, Hijo de Puta, que sos níveo de tan digno y que jamás coimeaste a un cana, que nunca evadiste Ganancias, que jamás evitaste una puta factura, que en tu vida te hiciste con un diego, qu nunca jamás te trajiste un perfume de contrabando. Dale que va. Dale que va.
Me quiero ir de aquí. Y que no me anoticien de nada, a no ser que el remitente venga de Desolation Row: David Moreyra.
Decíme, Hijo de una Gran Puta, que no sos digno de que te hagan mierda la cabeza.
David Moreyra.
David Moreyra: Condenado a muerte por más de cincuenta hijos de mil y una y cincuenta mil y una putas: Ojalá tu fantasma atormente por siempre las almas de quienes te ejecutaron tan sumariamente. Y las de los que estamos discutiendo que si estábamos cansados de que nos robaran carteras, porque si es ese el tema, ojalá nos lleve a todos el viento del Infierno, porque si es esa la memoria y es ese el colofón, ojalá, plazca a Dios, que el viento del Infierno nos patee la cabeza hasta la muerte a todos.
La resistencia a la compresión de los huesos humanos es de unos 170 Newtons por cada milímetro cuadrado de superficie. Son mil setecientas atmósferas. Hay que aplicar más de mil setecientas atmósferas de presión sobre la cabeza de una persona para hacerle perder masa encefálica, como hicieron los cincuenta hijos de puta con David Moreyra, a quien al lado de la palabra "ladrón" nadie puso el obligatorio "supuesto" que manda el principio de inocencia. Más de mil setecientas atmósfera sobre una cabeza de persona, porque, claro, debería empezar por considerar a David Moreyra como persona antes de romperle el cráneo a patadas.
El secreto para matar a patadas a David Moreyra es no considerarlo persona. Entonces y solo entonces se consigue aplicar más de mil setecientas atmósferas de presión sobre su cabeza, hasta hacerle perder masa encefálica, hasta hacerle mierda la cabeza, hasta destrozarle la cabeza, hasta matarlo haciéndole puré la cabeza como hicieron esos más de cincuenta asesinos que mataron a David Moreyra.
Pero mirá qué cosa: Su papá lo reconoció por un tatuaje en el tobillo: Las iniciales de sus hermanitos. Porque David Moreyra tenía hermanos. Y tenía mamá y tenía papá y tenía familia, y era pobre y era bello, y bello y joven, y persona. Su papá lo reconoció muerto porque más de cincuenta hijos de puta mataron a patadas a David Moreyra,
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y aunque a veces quisiera irme de aquí, lejos de aquí, no estar aquí, pienso que David Moreyra tenía un nombre, ese nombre, y que Más de Cincuenta Hijos de Puta no es un nombre tan bonito como David Moreyra, y entonces capaz qué sé yo. Qué sé yo.
Decíme, Hijo de Puta: decíme, decíme, decíme, Hijo de Puta, que NUNCA TE CHOREASTE NADA. Hijo de Puta, decíme que NUNCA JAMÁS TE ROBASTE NADA. Decíme, Hijo de Puta, que nunca le esquivaste a un impuesto. Hijo de Puta, decíme que jamás te hiciste el choto con un vuelto. Decíme, Hijo de Puta, que sos níveo de tan digno y que jamás coimeaste a un cana, que nunca evadiste Ganancias, que jamás evitaste una puta factura, que en tu vida te hiciste con un diego, qu nunca jamás te trajiste un perfume de contrabando. Dale que va. Dale que va.
Me quiero ir de aquí. Y que no me anoticien de nada, a no ser que el remitente venga de Desolation Row: David Moreyra.
Decíme, Hijo de una Gran Puta, que no sos digno de que te hagan mierda la cabeza.
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